irske Kartofler
Jeg tror, at hvis jeg går overalt i verden, før jeg dør, vil det være Irland. I min pension har jeg fået meget glæde fra Van Morrison, John Banville, og for nylig, Toibin. Marci nags mig om at rejse. Jeg hader virkelig at ændre steder. Men hvis jeg er tvunget, jeg tror, jeg vil gerne Dublin i en uge. Mor og tante Cass besøgte to gange. Jeg har altid troet de troede den irske lort ligesom McGinley s var Tinkers. Forskellige bekendte nød varmen og nostalgi blandt deres egen slags. Vi kender John F, Reagan og Bill.
John Huston havde en lille borg, han havde trukket sig tilbage til og klædt som en lokal godsejer. Jeg har alle disse rapporter. Og jeg har altid ignoreret Den irske spørgsmål. Lad dem sprænge sig selv til England og tilbage, tænkte jeg. Den dumme og totalt forvrænget veneration af alle ting irsk, der gennemsyrer min slags i dag væmmes mig.
Tillægge så meget at der kører af gener og deres historie bliver en træt sludder af Tantem Ergoes og sentimentalitet, guld irske krydsninger og Hibernian Rifles, Michael Collins, Glasnevin Cemetery, etc, lort, som jeg havde ingen uddannelse eller bevidsthed som barn og ung mand. Hvorfor var det? Det syntes mine forældre og bedsteforældre talte aldrig om den store sult, Irland undtagen på St. Patty dag og derefter i form af Leprechauns, irske Kartofler, og Mrs. Murphys Chowder, Ole Danny Boy. De har simpelthen ønskede at assimilere, fuck fortiden.
Men nu en tur til Den Gamle County er en bragging punkt blandt min slags i nabolaget. De går på og forundres i skønhed af jorden og varme mennesker. Måske skulle jeg finde ud af for mig selv. Men intet land bevæger, bare en stor by med gode pubber. Ingen skinke og kål.