Indhold forfattere er en mærkelig race som alle kreative sjæle er.
De lever, ånder og bløder skrive. De lever for det. Det er deres motiverende kraft. Uden den ville de faktisk være meget som en fisk uden vand. Ikke, at de ville dø, men de ville helt sikkert lyst til det.
De endeløse timer af skriftligt, og de supplerende timers preparaation komponere forfatterens dag.
Knap tage tid til at spise, han febrilsk angriber sit arbejde, fordi det er det, han gør. Ingen idé er for trivielt at overveje.
En græsstrå.
Den kronblad på en blomst eller rædselsvækkende genicide, der sker i nogle tredje verden land halvvejs rundt om jorden ikke er utilgængeligt for hans rækkevidde.
Han søger aviserne. Ure tv en lytter til radioen venter på at høre, se eller læse nogle nye bid af viden, der vil sende ham flurrying til tastaturet.
Lange dage og endnu længere nætter er en tilstand, som han har lært at leve med.
Han er en skabning af vane. Han skriver og skriver og så skriver han nogle flere. Aldrig vide, hvor det begyndte, eller hvor det sluttede.
Han er fanget i en kontinuerlig cyklus eller prosa, metafor og adjektiv.
Ord er hans maling og computerskærmen er hans palet. Hans strejker bestemmes endnu kontrolleres.
Hans ord bygge til et crescendo af grammatisk udtryk aftagende ebbing ind i en afgørende tag linje.
Efter sin egen absorberet udflugt ind i en typografi af litterær glemsel han siger farvel til i morgen.