Tog gennem indiske Desert Hos Night

pine af kvaler blodige udstrålede på stille bølger ind i dybet af universet. Han var et fyrtårn i ørkenen for at advare og vejlede, men usynlige for sjæle sløvede med stolthed og talent og evne, skjult i tåge fra rigdom og visdom. Rask faldt på knæ og rørte den kolde, varme jorden med hans ansigt, ildelugtende tørhed og død af de generationer, der havde henfaldet ind i det. Blod grusomt spildt gennem århundreder ved plyndrende angribere blev blandet i gang med sved brutalt arbejdere, der fastsatte sporene for togene, og volden og hukommelse af lidelse forsøgt at trække Rask væk fra lys.

Han kæmpede en usynlig tilstedeværelse, der holdt fast ham. Han følte sig gennemboret af sværd undertrykkere og badet, næsten druknet i tårer de fattige. Han kæmpede; han overvandt. Han rettede sig op på sine fødder, brugt og svækket, ømme og sårede. Langsomt rettede han, opdragelse i hans blødende hænder fistfuls af løs, tør jord, at han hældes over hans hoved. Han lod de tjavsede korn og tid-glattet sten kørt ned hans krop som vand. Ofrene for tiderne fanget i ørkenen jorden råbte gennem ham, da de gled ned over hans hud.

De urolige nattehimlen i et sidste forpinte hvin, tigger om anerkendelse og retfærdighed før tumbling ned på de takkede klipper, quietened nu, at deres sår var blevet badet i lys og kærlighed fokuseret på Rask krop. Grace kom oversvømmelser fra ud over de stjerner, rejser uset og ændre ting, bringer varme til frosne spiritus.

Udmattet og brugt, Rask lå tilbage på jorden og lad hans øjne falder lukket, absorbere de sidste varme stråler fra passerer tilstedeværelse, der var begyndt at falme.

Søvn begyndte at veje tungt på hans forpinte, tilfredse krop, men den skingre brag af togets fløjte kaldt ud i chill natten luften. Rask kæmpede på benene og greb hans tøj, der lå spredt rundt i støvet, bundling dem i tæppet, og løb bare-mund over stengrund til sporene og langsomt bevægende tog.