Han kæmpede en usynlig tilstedeværelse, der holdt fast ham. Han følte sig gennemboret af sværd undertrykkere og badet, næsten druknet i tårer de fattige. Han kæmpede; han overvandt. Han rettede sig op på sine fødder, brugt og svækket, ømme og sårede. Langsomt rettede han, opdragelse i hans blødende hænder fistfuls af løs, tør jord, at han hældes over hans hoved. Han lod de tjavsede korn og tid-glattet sten kørt ned hans krop som vand. Ofrene for tiderne fanget i ørkenen jorden råbte gennem ham, da de gled ned over hans hud.
De urolige nattehimlen i et sidste forpinte hvin, tigger om anerkendelse og retfærdighed før tumbling ned på de takkede klipper, quietened nu, at deres sår var blevet badet i lys og kærlighed fokuseret på Rask krop. Grace kom oversvømmelser fra ud over de stjerner, rejser uset og ændre ting, bringer varme til frosne spiritus.
Udmattet og brugt, Rask lå tilbage på jorden og lad hans øjne falder lukket, absorbere de sidste varme stråler fra passerer tilstedeværelse, der var begyndt at falme.
Søvn begyndte at veje tungt på hans forpinte, tilfredse krop, men den skingre brag af togets fløjte kaldt ud i chill natten luften. Rask kæmpede på benene og greb hans tøj, der lå spredt rundt i støvet, bundling dem i tæppet, og løb bare-mund over stengrund til sporene og langsomt bevægende tog.