Endelig efter en evighed på plateauet af tørre knogler, sporet svingede mod kysten, og snart var jeg kørte lige over den hvide sand.Curral Velho er en smuldrende landsby ved siden af et salt lagune lige bag kysten. Det er bygget i varm honning farvede sten, et sted af sten, bygget på sten, blandt sten. Vinden mumlede gennem gabende vinduer. To af de største, sorteste krager jeg nogensinde havde set set mig fra en brudt gavl som jeg plukket min vej rundt ruinerne. Jeg fandt en sti over klitterne blandt de snoede rødder og stubbe af en forstenet skov.
På stranden sad jeg til en lille og overvågede mønstre af fint sand strøm hen over jorden. Beyond, havet styrtede ned på den stejle kyst. Fra Curral Velho jeg kørte inde i landet. Vægge krydsede tørre landskab, imponerende monumenter til generationer af Boavistans der har sat til god brug af de to midler, der ikke er en mangelvare her: rock og tid. Fra tid til anden jeg passerede ruinerne af stuehuse og her og der en forladt godt der er vand, men det er bitter now.In placerer sporet truede med at forsvinde helt under tykke driver af støv.
Andetsteds, ruten var ikke mere end et ryddet sti på tværs kampesten felter. Solen sank og Santo Antonio blev en aparte silhuet. Jeg passerede et træ sprængt ind i en tortureret skulptur af den fremherskende vind - Det var det første levende ting, da kragerne, timer før. Der var lave scrubby buske og derefter omsider et forsøg på dyrkning. Feltet var mere som en fæstning end en have:.
Først var der vægge til at holde gederne ud og så var der en dæmning omkring hver plante at holde vandet i