634 måder at dræbe Fidel Castro

( Når det blev rapporteret, at amerikanske agentur CIA havde forsøgt 634 gange til fysisk fortrænge Fidel Castro i Cuba. Jeg har versificeret mine følelser af CIAs plot mod Cuba i almindelighed og mod fred kærlige mennesker i særdeleshed.)

Hvor langt er fanden Ørneborgen at flyve i ansigtet af brand Hvor dybt er vandet under den frosne himlen Hvor skinnende knive græde fejl i brummen fniser Drabet felt er klar for syndfloden Vold ligner vold i sydende monolog Ingen ved, hvor at skjule sig i strømafbrydelser Som om hele himlen i Havana rygning i brændende cigarer De skod af skøger svajende i sorte forklædninger at lokke begær af de sjælløse flimrer af græshopper at skjule indhyllet ansigter af mæglere for demokrati

Enhver tid dolke vil piercing kronbladene af evige roser på slip af hatte af ypperstepræsterne i en høj spænding kor Hver gang vil det være rygning i skyfri katastrofe Og der vil være katastrofe af glæde og rædsel i mindre verdener tæt ved Derfor er sukkerrør øer klingende åndeløse salmer af skam slukøret som nogensinde de ville være i no-mands jord Som om for evigt at leve og for evigt at dø uhørt og ubesungne trådt under jern støvler tilnærmelse af samvittighed.

Stadig den gamle indfalden hæver sin pegefinger På dødelige love uundgåelighed at trodse døden og frygt Stadig han tigger om universel frihed brød og smør gennem tiderne Puffing høje mærke af cigarer én efter den anden i et synligt hjørne af verden Ikke at vide i slutningen af ​​sin rejse, ikke omsorgen for den usunde orden demokratiets Alligevel alle tiggere har indsamlet yndefuldt på Søjlehaller af magt med deres ydmyge skåle af fred og frihed Krævende fødevarer til ældgamle visdom at opretholde alle langs kornmarker Da de ikke kan vente længere for doom dag til at vaske væk deres nætter Således at bøddelen s løkke aldrig krydser fingre til galgen Således at formidling af magt demokrati efterlades i hængende have Og de lod de skiderikker være vrider sig i Serpentine labyrint Og det er, hvad der sker for at være den sjakal dag på mørke middagstid.

Seks hundrede thirtyfour tider med dobbeltmoral har crossfired blomstrende børn født ind i et brøl af latter At sige velsignelser til de barbenede millioner af den elendige verden Hvor er forældrene til den frie verden, der allerede har gravet et hul i deres trusser til at skjule knogler og kranier At bamboozle deres luner at skabe et paradis af onder Altid de lugter rådne, de omkommer momentant O