Han holdt derefter skære små stykker af mit hår ud af mit hoved, indtil jeg slags lignede våbenhandler i "Det femte element". Mens dette foregik en af de store pool spillere kom over. Han var en komisk syn. Frygtelig fedt med en mærkevare Levis skjorte og virkelig korte bukser og iført enorme solbriller med en slukket cigar stikker ud fra hans fede læber. Han startede højlydt skælde barberen i nogle afrikanske sprog, mens barberen defensivt svarede ham i nævnte sprog. Den fede derefter sad på barber stol ved siden af mig og skubbede hans ansigt lige ved siden af mit.
"Dette er den stil, du ønsker?" Spurgte han mig i gebrokkent engelsk. "Ja, jeg vil have det hele ud." Svarede jeg uden virkelig ser ham i øjnene af frygt for at grine i hans ansigt. Imens manden tage fra mit hår kunne ikke forstå, hvorfor han ikke kunne få mit hår til at komme ud ved jamming shaveren i min kraniet. Med en irriteret støj den fede mand greb shaveren fra den ulykkelige barber, og er begyndt at barbere op fra bunden. Barber skulked med en skade kig på hans vrede ansigt. I går to bums, den ene slår en pose af træ, den anden en braai grill.
De producerer en tot af nogle lortehul afrikanske nationer penge til den fede mand, som jeg nu begyndte at mistænke er chef på stedet. "Hvor mutS fo dis penge?" Spørger den tandløse gentleman. Den fede mand sniggers og hænder pengene tilbage. "Dette er ikke penge." Siger han, og behørigt ignorerer bums og vender tilbage til mit hoved. De bo et stykke tid efterligne pistol toting gangstere mens geværskud ringer ud på at "Paper Planes" MIA sang. Denne scene er så langt fra enhver frisør, jeg nogensinde har været til, at jeg begyndte at føle panik vælder op i mig.
Hvad fanden laver jeg her? Hvad hvis de tager mig for nar? Hvad hvis de opkræver mig som en R100? Hvad fanden gør jeg så? På dette tidspunkt mit hoved er ved at blive pænt barberet, fremhæver enkens peak samt beskæring h