Holdt som gidsler af Curls, Et digt

at elasticize hendes bunke glitches efter swimming.Side spores ligesom Hun havde aldrig været, hendes hår tørrede: På eget. uden brug af værktøj af chore.As hendes mand nærmede sig, munden hængende åben som en fodring ørred, røg han, "dit hår Hon !, jeg kan lide det, det ser flot ud" The Hair Generelt var svag knæene. Klar til fall.

Eyes tæt lukket, hun modigt ledes hen imod hendes refleksion, før kaster ud i sandhed, hun forsigtigt keg gennem hjørnet af hendes højre øje, med munden hængende åben som en fodring ørred, hendes hjerne forarbejdet hvad må have været, 1000 snoede zags af reality.This ikke var for sarte sjæle, men den generelle kunne gøre det. Hun vidste it.She tvang begge øjne åbne i en stare, der varede 46 år for én second.She rørte blidt hendes får hoved, føler hver knæk, for allerførste time.Her hvirvler aldrig var blevet overladt til deres egne enheder. Aldrig. Hun var vidne til et first.

Now du kan se i øverste venstre side af hendes kommode, Blandt hendes keepsakes sidder en støvet føntørrer og en perfekt god flad iron.From tid til tid, hun eftertænksomt kigger ind på dem. Hun grunder selv deres brug igen someday.But hun har opdaget noget så banebrydende det holder hende tilbage: Hun kan ikke gå tilbage til, hvem hun er not.Her individualitet, hendes tillid, hendes smil, hendes sjæl, hendes give naturen er det, der gør hende beautiful.She er hendes egen person og hun værdsætter, for første gang i sit liv, at Curls ikke gør eller bryde girl.

Today hun skylninger, gentager, gælder forlade balsam, dæmper hendes krummelurer, ser ind i spejlet og ved, hvem hun er:. En voksen kvinde, løvinde af krøllet, det embracer af selvet, for travlt til at blive holdt som gidsel af krøller