Knotworth var vejen ud til siden og tilsyneladende sikkert ud af Bobs skudlinjen. Golfbold, en helt ny kløftede Titleist, havde andre ideer. Ramt hårdt af store Bob, der stod seks mund seks og vejet tæt på 250 pounds uden sine klamper, Titleist krængede på en lige diagonal, slående John P. holdent på hans pande, før han havde en chance for ænder, banke ham koldt. Pete og Gary, to andre medlemmer af foursome, stirrede på scenen i rædsel. Bob blev krænket af ulykken HED forårsagede. Åh nej! Bob skreg. John P.
Knotworth lignede en død klumpfisk liggende ved en golfbane dam selv med den tid, paramedicinsk ankom. Den næste dag, da foursome havde samlet sig i John Ps hospital værelse, offeret var ved bevidsthed og smilende, selvom hævede welt på panden kiggede vredere end brodden af en hornet. Pete og Gary var grinende også, men store Bob var bekymret måske fordi han ville været ansvarlig. Ill betale din regning, Bob tilbød nådigt, dens den mindste jeg kan gøre. John P. Knotworth lo en hjertelig latter, der lød lidt ligesom en lang køretur korrekt slog, lige som en pil.
Knuden på panden, skal have endnu været ondt, men han gjorde ikke lade på. Glem det. Min California sygesikring agent solgt mig en politik et stykke tid tilbage. Vi fik du dækket Bob. Pete og Gary sluttede John P. i et anfald af mandig latter, der skal have varet i to minutter, mens Bob stod bare der, endelig styre en fåret grin af hans egne. Ill praksis mere på driving range, Bob lovet. Ill ramt fem hundrede bolde! Pete var en jokester ret dengang. Bedre gør, at en million! han sagde. Denne linje fik alle griner.