Den barske lys glimter fra det kolde stål klinge. En højrød linje på den hvide kød lavet. Forvirring, Svigt, hjertesorg og Torment. Frustration følger denne bitre klagesang.
Ingen lyd er lavet for andre at høre. Kun en kakofoni af tanker, ekko bag ørerne. Frigivelsen af en ven, at ingen andre kender. Fængslet i hende indtil de varme blod strømme.
Hendes øjne fugtige med tårer, af skyld og af frygt Kendskab tanker dem, hun holder kær. Smerten og stemmerne, ligesom skarer i hendes hoved. Er kvalt af blod som hun ligger på sengen.
Et øjeblik af fred, der følger stormen Af en dæmper stemmer, selv hun er genfødt. Men ak det ikke sidste, for snart hun vil finde; Hendes sanser tilbage, indtil igen føler hun blind.
En skødesløs bemærkning, Et blik i spejlet. Skylden på hendes tanker, så lige til hendes indre. Paranoia hun håndterer, ligesom sin en gammel ven. Men det røber hende en gang mere, kørte hende rundt i svinget.
Ligesom 'Floyds' berømte sang, en anden mursten i væggen.
Indtil for højt den står og er bestemt til at falde; Bladet er det værktøj, chips væk på den smerte; Hendes kød er muren; Hendes blod er hendes gevinst
Døm ikke dem, behage, der har brug for at se rødt.; Af deres blod, de bruger til at rense nyheder fanget i deres hoveder. Uden dette ville de fleste virkelig gå gal. Så tavshed, de får, så jeg spørger du være glad.
"Jeg er ked af" hvisker hun, "Du skal ikke hade mig for dette" "Men nogle gange jeg har brug for at fare vild i denne lyksalighed". Ikke mere smerte for en stund for sig selv og for andre.
Til hendes venner til hendes børn, hendes far og mor.
"Det er ikke rettet mod dig, i virkeligheden det modsatte". Dens deres beskyttelse til dig, kunne det være meget værre. Kun os selv har vi skader, men det betyder ikke noget. For at få øjeblikke af fred, ikke at være gal som en hattemager.